Assim como Neruda também me canso de ser homem. Estou cansado. Atravesso impenetrável as cores e o desespero que anunciam o dia. Querendo ser sem buscar estar. Pacato e insatisfeito feito um cadaver. Entre as bancas de jornais que anunciam "Quem acontece"... Quem acontece? Acontece que não aconteço. Estou sempre em vias de... prestes à...Quase que...
A espera de um convite que irei recusar.